Ich kratze wieder an meiner Stirn. Blut tropft auf den Boden. Spielerisch-kreative Lernformen. 'Glaub mir: Das wird klappen.' Weißt du was, ChatGPT? Leck mich. 'Herr Dreher, Herr Dreher! Kevin gibt misch nisch die Pfeife!' Ich höre es und erwache aus meiner Lethargie. '¿Mir¿, Tarek. Es heißt: ¿Kevin gibt mir nicht die Pfeife. Dativ.' Tarek nickt. 'Gib mir Pfeife, du Dativ!' Er zeigt mit ausgestrecktem Zeigefinger auf Kevin, der in besagte Pfeife bläst, tröööt, und Tarek die gelbe Karte zeigt. Tarek reißt sie ihm aus der Hand. Kevin schreit. 'Herr Dreher, der Tarek hat mich die Karte weggenomm!' Ich bin wieder da, wo ich angefangen habe. Im Chaos. Kein Fortschritt, keine Hoffnung, keine Zeit mehr. Ich überschlage meine Finanzen und wäge ab, ob ich es mir erlauben könnte, mich selbstständig zu machen. Vielleicht mit Seifenblasen?
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978-3-911472-10-4